La vida dañada

Marco A. Rodríguez Valadez

Friday, November 23, 2007

Repuesta a una mujer melancólica:

-----He decidido a pesar mío y suyo, o tuyo si me lo permites (y sino será una pena por que no será posible que en tu lectura corrija mi licencia), responder la pregunta que me haz hecho a la pregunta que te hice.
-----De verdad que no supe nada más que escribirte en ese pequeño comentario, lo que sí es que no me pude negar a hacerlo. Aunque parece que tus mismos textos lo exigen, callar es la opción más prudente. Me imagino si yo te conociera la mueca que haría si espontáneamente, como nunca pasa precisamente, alguna de esas frases o uno de esos relatos escapara de tu boca. Seguro el contexto sería inadecuado como casi lo son todos los contextos, (tosca es la armonía pretendida en la imaginación de quien prepara las palabras para el momento más oportuno).
-----Hago pública la respuesta por que no me permito las figuras de quien ignora, o se hace el tonto, que si en escenarios se conoce (potencialmente públicos la mayoría, por no decir perdidos en la inmensidad de la red) como actor ha de hablar (que no como farsante), y opta por hacer de su publico el testigo de su charla de café. O mas bien te mando aquí la respuesta para intentar jalarte el raiting de tu blog, merecido por demás aunque no para bien de las emociones de nadie, por lo menos no de las mías.
-----Por lo demás, que es lo que realmente importa, me gustaría saber cómo es que vives la experiencia de escribir. Sé que es una necesidad en primera instancia. Para quien escribe es de vital importancia y para quien te lee puede ser, ya sea uno con su geta de soberbia, algo más bien superficial o prescindible o como sea que se le diga a algo que dice, él puede hacer mejor, u otro que de plano lo ve como ridículo cuando le dice cosa de románticos. Que los hay de estos últimos mas que de aquellos, dígamelo (de Ud.,por que ya no aguanto mi licencia, precisamente por licenciosa) sino a mí, que vivo en una colonia popular donde la gente (que no toda) es muy bonita (claro que sí, par que luego no se me diga que soy un elitista cultural), pero que de la letra ni lo redondo de la “o” sabe apreciar.
-----Entonces me pregunto por qué escribe para poder preguntarle, talvez con menos derecho (con lo que digo que no tiene por que contestar, claro) pero si con mas elementos, por qué escribe así. Y es que de verdad que en su blog no me he sentido reconfortado por ver como se desbarata el ego en palabras, en ficciones de publicidad sin mérito, tal como las que ante sus ojos tiene. Me descalifico para curarme en salud y sobre todo para decirle que mi impresión de lo por Ud. escrito es muy otra que esta.
-----De lo que se trataba, era pues, de contestarle: ¿así, así cómo? Pues de verdad que las palabras le salen de no sé dónde que lo único que se siente es el dolor de la sinceridad, por lo menos para con ellas, por que de sus sentimientos sólo Ud. sabe. En lo que a mí respecta, la escritura es mas un paliativo que una expresión (o sí pero no por esta misma, sino para aquello), si con una pastilla lo mismo que una página, pues mejor me tomaba aquella y me evito la fatiga de esta. Pero no comprendo del todo qué es lo que hace de un acto marginal algo, en sus palabras, tan profundo. Debo decirlo con modestos adjetivos para no ponerme morboso con las palabras: que si esto o lo otro con dolor o menos dolor, que en suma pues dolor.
-----No sé si Ud. guste de atardeceres y demás cosas perdidas en el caos citadino, pero creo que sí lo hace de las sensaciones aisladas, no unas de otras sino de la superficialidad del contexto inmediato de nuestra sociedad, del dolor ante lo que sea que usted le duela, que eso es muy de cada quién
-----Por mi propia verborrea es por lo que le he preguntado lo que le pregunte, yo no consigo jamás expresar de esa forma lo que usted transmite, y me he sentido derrotado ante la identificación (con sus salvedades interpretativas: no haré de sus emociones las mías reza el dictum hermenéutico que ahora me improviso) con lo ahí puesto, de forma tal que ni yo mismo me había dado cuenta de que puede doler aun más lo que ya dolía desde enantes.
-----Por que me conmueve la forma en que usted escribe y lo que escribe, y nada más por eso, le pregunté por qué escribe así.
-----Lo ve, si me bastara una frase para poderle contestar, no le envidiaría nada.
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3 Comments:

  • At 10:25 AM , Blogger Mérita Sujey Abad said...

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  • At 10:25 AM , Blogger Mérita Sujey Abad said...

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  • At 10:26 AM , Blogger Mérita Sujey Abad said...

    No sé si Ud. guste de atardeceres y demás cosas perdidas en el caos citadino, pero creo que sí lo hace de las sensaciones aisladas, no unas de otras sino de la superficialidad del contexto inmediato de nuestra sociedad, del dolor ante lo que sea que usted le duela, que eso es muy de cada quién.

    Usted ha visto en mí más de lo que hay. Gracias.

    Lo único que sé es que usted y yo estamos solos... Lo sé porque incluso las personas más cercanas a nosotros, las que nos "conocen", las que queremos, resultan cualquier día de estos unas extrañas, como usted y yo. Le diré por qué escribo, sin pretender vanagloriarme: porque es absurdo, porque cualquier cosa que yo escriba será modificado por el modo de percibir o entender de quien lo lea; de ahí que yo sea ridícula, amargosa, dramática o graciosa para algunos... y lo que sea que usted piense de mí.

    Lamento si no le satisfizo mi respuesta. Pero hoy me siento un poco harta de mí.

    De cualquier forma, le agradezco de verdad que se haya tomado el tiempo de responderme y de leerme.

     

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