El día más feliz de mi vida

Mientras caminaba por las calles del Centro histórico (que nada tenía de histérico en esta ocasión que desnudaba la posibilidad de un acogedor andar por sus calles, imposible en la instaurada cotidianidad que ha consagrado el epíteto psicológico), me tope con el Dragón Chino. Cobraba vida, muy escuetamente, dada la evidencia de los que conducían su ondulante andar aéreo: una hilera de hombres que lo sujetaban bajo su sensible y alargada panza. Esto me impedía ascender al símbolo y reparar más en su acartonamiento.

Pero no impidió que ha mi mente regresara aquella sensación de plenitud sensorial, espiritual, que cuando niño, experimente en una tarde de celebración en el Barrio Chino de esta ciudad. No recuerdo mi edad en aquel entonces. Lo único que recuerdo con certeza, es el nulo abrigar de esa chamarra de mezclilla color vino que traía puesta (defecto esencial que nunca me atreví a denunciar ante mi madre, por el amor con el que creía cobijarme al ponérmela), el ajetreo de la gente aglomerada en las banquetas que presenciaba al ondulante dragón, a mi padre que me cargaba en sus hombros por espacios infinitos de tiempo.

No recuerdo con precisión los detalles. La fuerza de aquel sentimiento es inaprensible, por lo menos para mi corta capacidad literaria, en palabras. Por miedo a traicionar el recuerdo de aquel momento me niego a describirlo, a cartografiarlo (aunque el término no sea del todo necesario para condenar la narración de momentos jubilosos, si es que no se llevan a cabo con la suficiente sensibilidad estética).

Me quedo con el dulce sabor de esa imagen borrosa en sus trazos, viva en su sentimiento, que en días como el de ayer, me hace asegurar una cosa: ese fue (y es ahora solo una evocación impredecible en su aparecer), y muy probablemente será, el día más feliz de mi vida.