...al tiempo que apuñalo a mi padre y a mi madrastra...

No es solo el rincón de la recomendación lo que pretendo con publicar esos fragmentos en las últimas entradas. Es solo un compartir. Traer a lo público rincones de la literatura que abran llagas estéticas, en el caso del último fragmento de Coetzee, o lúdicos juegos del argot cubano, en Tres Tristes Tigres. Dos novelas que me acompañaron en estos últimos días.
En medio de ninguna parte es una relectura, y espero no deje de serlo en el paso de los años. Un libro lleno de misterios, y creo, en mi humilde opinión, que la fuerza radica en los delirios de un yo que se construye en su despojo de alteridades. Acaso maniacas son las relaciones que se tejen con una serie de personajes que siempre parecen constituir una amenaza mundana; o talvez la distancia que se abre en la introyección es la que configura una alerta, en cuanto esta sea posible en el tedio. La pérdida de todo sentido en una inmensidad de miseria, de la cual ni siquiera se es parte. Todo tiene como termómetro demencial al lenguaje.